Las luces blancas en el cielo que interrogan cada momento, la delgada línea entre la conciencia y la locura, los días pasaron, y con ellos las personas, las camas, las habitaciones, las pastillas, las enfermeras, las horas: largas, los minutos solo se pueden pasar de una forma, dormido, insensible, esa era la forma de control, era su panóptico, entre nosotros lo sabíamos. Pasábamos la mayor parte del día dormidos, y lo poco que quedaba comiendo, mirando, escuchando: los gritos agónicos que reaccionaban a las ataduras de las extremidades. Los pasos y el abrir de los ojos de las mujeres mayores que caminaban sin parar en el pasillo largo y blanco, asomándose en cada puerta, espiando a cada paciente de forma muda.

Había todo tipo de personas, gente como yo, gente que no le encontraba el sentido a la vida, que encontraba alivio en el dolor, en la sangre, en los cortes, en el llanto. Habían esquizofrénicos, toxicómanos, delirantes, psicóticos… yo ya era parte de ellos, así mi mente no lo admitiera, así intentara de convencerme constantemente de que los sentimientos son la mejor forma de expresar el arte, de sentir la realidad cruel del mundo.

El paso del tren, los carros pasando los semáforo, el filo de las cuchillas de afeitar, los alambrados de pinchos, cada pastilla: antidepresivos, ansiolíticos. las ventanas, las cuerdas, todo era una amenaza y yo buscaba constantes salidas a ese dolor que no paraba, a una incertidumbre que me llevaba a la búsqueda de confort en un dios.

Esos momentos fueron mi declive a la locura, una autodestrucción constante de mi cuerpo, mi autoestima, mis sentimientos, mi salud mental. Esta colección es el producto de esos momentos, es la expresión más pura del dolor, del afán por rasgar, destruir, ahogar, colgarlo todo. Son el recuerdo de una agonía, del hospital mental, sus enfermeras, pacientes y en general, todo aquel que encuentra confort en la destrucción.